En enkel hviterussisk-amerikansk fyr Kolya Sulima forteller hva surfing ser ut. Det virker mest av alt for kjærlighet.
Wetsuit jeg kjøpte uten å passe når vi kjørte rundt i byen på jakt etter møbler. Han kostet meg til tretti. Jeg kan fortsatt ikke tro at det kom opp, tross alt, kjøp av en våtvennlig - en forferdelig frukt: forestill deg at du trenger tre eller fire ganger for å få noen i en nær, varm rumpa. Og så gå ut.
I tillegg til oppstart og kostyme har jeg fortsatt en lue med en kort visir, fra Penorezine. Hun forlater bare en del av ansiktet: øyne, øyenbryn, nese og munn, helt tett rundt omkretsen, slik at jeg ser ut som en crucian. Men i det varmt.
Selvfølgelig, styret. Lang i en og en halv og fast slått. Hun lånte hennes kollega kalt Mary, og hun forlot sin tidligere mann, som nå er i fengsel, i Sacramento. Til tross for fengselet og Sacramento, hvorfra det er to turer til havet, ringte han Maria og sa at han ville ta styret ved den første muligheten. Ekte entusiast.
SERF har en ledning, kalt "Leash". Det er festet til ankel tekstil velcro, slik at brettet ikke svømmer, hvis bølgen av deg et sted er elbowed - det skjer hele tiden. Styret må smøres voks for ikke å glide. Voks er solgt av runde skiver som såpe. Den mest berømte kalles "sexvoks" og jeg forstår hvorfor.
Styret ligner på en kvinne: Mens du kjører den til havet, klamrer hun seg til deg på hver tur, og forhindrer nyheten, så vil du klemme henne en og en halv time, og hun skal dumpe deg med noen plagsomme bevegelse.
Avslutt bare en - finn balansen. Litt skynd deg, usikkerhet eller panikk - dryss saltvann. Etter den første, mislykkede, forsøker deg å roe seg og begynne å ta Zen surfing. Han er at det er umulig å oppstyr. Bare dreper glede. Og det er at du gir havet tapet deg selv. Slå av tankene om den utendørsverdenen, som om det var i rommet eller i mors livmor. Å gå til en spesiell kapsel hvor tanker ikke når de elektriske stasjonene, forretningsplanlegging og sammenbrudd av konvergens.
Jeg står opp på 5,45 om morgenen. Jeg vil komme til "Fourth Mile Beach" med halvparten av den syvende - det burde være mindre surfer. På andre dager våkner jeg om halvparten av den niende. Når min sjel endelig kommer til kroppen, drar ansiktet og øyenbrynene, buksene og hetten. Jeg ser ut som en borger i dem. Og i dag kryper i våtdrakten gjennom et smalt hull, hvor det virker, det passerer ikke enda et hode, men det er mirakuløst strukket og her er jeg allerede lik modellen fra magasinet for latex perverts.
Morgen er den mest riktige tiden for våtdrakt, om morgenen har jeg fortsatt form for en person. Jeg skifter joggeskoene på Bosu-benet, ta en gummihatt, hansker og bots og fyller dem i en svart veske for søppel, håndkleet og voksene flyr der. Styret er i oppbevaringsrommet, smeltet mellom veggen og vaskemaskinen, som allegoris av fri ånd i livets vice.
Fem minutter på Kabarovo-motorveien, ti minutter på Mishn Street med en hastighet på en katatal, og fem minutter på motorveien 1, er det felt av salat og en hvitkalk stripe av surfen. Solen vil stige fra minutt til minutt. Til venstre for de blålagte gårdshusene er dette et tegn: neste sving er min.
Parkering i nærheten av banen som forlater. Havet er nådd her med kalde fingre. Gress i Dew, Breeze Rolling, som Shilo, to Ford Pickup Guys strekker kostymer og kluter fra kulde. De har forvirret hår og husket fra sovende ansikt.
"Hva er verkene, broren," spør en mekanisk.
"Alt er gammelt," dude, "svarer jeg, og vi fortsetter hver."
Jeg trekker botsene, trekker ut SIRF og jeg gni den fra sjelen med voks. Styret flyr inn i gresset; Jeg legger hanskene i hjelmen og lukker bilen. En slik nøkkel i en dress, nær ankelen for ikke å miste. Med en tavle under armen og hjelmen i hånden går jeg langs veien mot havet.
Solen står opp. Morgen flyr som alkoholholdig eufori. Veien går ned til stranden, på høyre andedammen og beytails. Sand i Santa Cruz er en mindre manus og penetrerer overalt som en pest. Havet har et uskadelig utseende.
På den fjerde milen bølge alltid. For kjelen, synes det meg at dette ikke er det mest gode stedet. I vannet er det allerede synlige spinn, dekket av gummi. Når du bestemmer deg for å ri, vil du alltid ha et selskap. Det virker, jeg våkner klokka tre om morgenen med en fullmåne og kommer til den fjerde milen, tre-fire vil trolig på brettene i soveposer, for ikke å gå glipp av stedet.
I dag, på seks tretti, er det allerede en åtte i vannet, og de er ikke glade for meg i det hele tatt. Surfers beskytter territoriet som skunks - til du beviser din lojalitet, vil du bli klippet og tortur med hvert kryss. Tålmodighet.
Jeg går på kneet mitt, sprer nudler i Laminaria. Isvann siver i bots, som en tyv, og kommer til lysken. Den første bølgen skyver i magen, den andre er infusjon til venstre side, prøver å brodere fra SIRFs hender. Vi kaster et brett på vannet, akselerere og senke det, nå er det nødvendig å sjelden raskere å glide med et surfing, banker ned for å vende ut feberen.
Jeg plukker opp beina mine for ikke å henge ut i vannet, og skraping, brettet ruller gjennom kammen og slår bølgen på baksiden. Det viktigste er å holde seg litt på siden, nær begynnelsen av bølgen. Alle de beste stedene er allerede engasjert i lokale, aldri i verden de vil ikke sovne.
Jeg sitter på bordet, vannet fylte kostymen fra innsiden og blir langsomt oppvarmet av kroppens varme. Jeg ser hvordan en to-meter bølge løfter svarte kropper, to mashed hender, ordet mill - vinger, en er dårligere og svinger. Det andre øyeblikket hopper på SIRF og legger svinget til høyre og ned, gjemmer seg for et sekund fra arten, men dukker opp på baksiden. Vannstøv flyr i ansiktet hans, spent, som en kirurg.
Bak bølgen ser langt som forferdelig ut foran, dekker den store gjennomsiktige leppen en svart silhuett, men hver gang en mann mirakuløst sparer, som en hval ion. Surfen umerkelig skyver meg til kysten som en uklart sønn. Falling på brettet og roing der, hvor bølgen er brettet ut av det døende kalde vannet.
Jeg venter på den som vil reise meg, men vil ikke dekke. Bølgen vokser, jeg balanserer, sitter i ansiktet hennes, snu kraftig i hundre og åtti, faller på plasten og melk at det er en ånd med hender og ben. Barns følelse av Chase fanger meg helt: Som om jeg løper fra det oppfunnet monsteret, kveler jeg på frykten og latteren samtidig, ikke å vite hva jeg skal tilbake. Bølge i vmig kaster opp brettet. Jeg skyver hendene og står opp på ett kne, vannet er fullt av meg for en krage, som en katt, forferdelig innsats jeg klatrer og balanserer, det ser ut til at jeg går vekk fra glede.
Denne morgenen vil være mye annerledes. Tre ganger vil jeg slippe fra brettet og vil dekke to ganger. Når det skjer, må du forvandle en knopp av embryoen og håper at du ikke slår tennene dine eller ikke vil slå den steinete bunnen.
Kroppen min, mindre ert, strikking, flyr i vannet, strekker seg deretter båndet, og brettet trekker meg for ankel, som en hund. Jeg dukker opp og ser på om neste bølge er langt fra. I magen i halv-liter saltet vann, i ringenes ører. Jeg ga meg selv på tennene mine knærne mine.
En time senere går jeg ut av vannet, føler meg selv en kosmonaut returnert fra bane. Ødelagt, waistball bord til bilen. For å avlaste en drakt, er det ti minutter å rive en gummi med rare fingre, is, som pasta fra kjøleskapet.
Styret stiger mellom veggen og vaskemaskinen. Suit, bots, hansker og hette henger på badet til de er søm. Jeg står under vannstråle og følte hvordan fingrene skadet, der blodet kommer tilbake.
Dette er en spesiell type lykke. Dette er tiden når du ikke trenger å tenke på noe annet enn - denne bølgen eller neste? Tid disheveled av universet. Denne tingen fjerner deg ikke verre enema. Personen som i det minste i sitt liv stod på styret, vil aldri være det samme - han har sitt eget hav, ly, kosmos. Der venter han og elsket.
Tekst Forfatter: Kohl Sulima