Olga Berggolts. Stemme av beleiret Leningrad

"Ingen er glemt, og ingenting er glemt," dette er hennes stemme. Stemmen som ble kringkastet på de snødekte gatene i byen, som fortjente fra sult, kulde og følelser av en uunngåelig ulykke. Stemme av Leningrad selv. Stemme av Olga Bergolz.

Silent og mild på slags blonde med gjennomsiktige øyne - hvem ville ha trodd at det kunne være så mange styrke i det? Olga flyttet blokken, og de oftest husket om det. Men selv blokken var ikke det største marerittet, den største ulykken i hennes liv. Og hun var i stand til å overleve, og hun var i stand til å skape.

Olga ble født i familien til en kirurg kirurg av tysk blod i 1910. Dette betyr at når hun ble 4, begynte krigen. Krigen ble erstattet av revolusjonen, revolusjonen - en ny krig, sivil. Det har kommet det som virket fred, og fra historienes høyde viste det seg å være lined mellom kriger. Diktet av femten år gammel Olga ble publisert i Leninist Sparks-avisen, historien er i bladet "Red Tie". Olga møtte sin første mann, studerte på Philfak of University of Leningrad. Divaled med mannen sin: Livet. Umiddelbart gift igjen: og dette er livet. Begynner å publisere i tidsskriftet "Chizh". Gud fødte IRU og Maya døtre.

I 1933 døde Olga yngre datter, en år gammel Maya. Fra sykdom. I 1936 døde den eldre datteren, åtte år gamle IRA. Fra hjertefeil. I 1938 ble den første mannen skutt, og Olga selv ble arrestert. Etter grusom forhør, døde den ufødte datteren til Olga. Jeg hadde ikke noe navn. Anklaget for hvilket Olga ble arrestert, ble anerkjent som falskt, og hun ble utgitt. Hun hadde ikke lenger andre døtre. Aldri.

Et år senere skrev hun i sin hemmelige dagbok:

Fengelsens følelse er nå, etter fem måneders vilje, oppstår i meg skarpere enn først etter frigjøring. Ikke bare føler meg, jeg lukter denne tunge lukten av korridoren fra fengsel i et stort hus, lukten av fisk, fuktig, løk, en banke på trappene, men også den blandede tilstanden ... Domed, håpløshet, med Hvem det var forhør ... Leverte sjelen, hvilte i det stinkende fingre, bortskjemt i henne, Gadil, så hoppet henne tilbake og sa: "Live"

Og jeg måtte leve. Olga gjenvunnet i foreningen av forfattere, kom til festen, jobbet. Hun trukket bokstavelig talt på dette lyset, tilbake, mann, Nikolai Molchanov. Uten hans kjærlighet ville hun forsvinne. Så skjedde han 1941. Krig. Og umiddelbart - blokkert. Min mann var ikke lenger rundt, han gikk på forsiden. Nå trukket Olga Leningrad på seg selv, som Nikolai trakk seg før Olga. Til tross for den rolige, delikate stemmen, ble hun tatt for å jobbe for Leningrad Radio. Hun leste den innfødte og elskede byen dikt. Hun oppmuntret ham, trøstet, strømmet sin styrke i ham. Liten kvinne som nevnte fra dystrofi, forfatteren av barnas bøker, ble plutselig et symbol på Leningraders motstand. Det sies at Hitler betraktet henne en personlig fiende, sammen med Ilya Ehredburg. Og Nikolai Molchanov døde. I 1942.

Helvete slutter ikke med krig. Han ble bare roligere. Olga var venner med Akhmatova; Olga skrev boken "sier Leningrad," hvor det var, som det viste seg, er altfor ærlig, overdreven observert. Olga var avskedigelse. Hun ble unødvendig. I 1948 døde faren hennes.

Vakker. Talentfull. Sterk. Alle komponentene for å bli lykkelig. Alt unntatt historien selv. Olga Berggolts begynte å drikke, og ingen vil slå tungen for å hente den i den. Kanskje hun vil forsvinne helt. Men hun hadde for mye liv inne, og hun bodde. Forsøkt å tilpasse seg, skrive de riktige tingene, de riktige diktene. Jeg komponerte en praising dødsfall til døden av Stalin. (Og det var mot henne, og så er det nei nei, nei, la den være i skyld).

Tusen hjalp henne. Igjen begynte å skrive ut mye. Hun fikk anerkjennelse som var verdig, hun ble tildelt. Og hun levde ikke så lite, døde i 1975. Dagbokene hennes ble umiddelbart klassifisert og sendt til Spetcran. Igjen, noen var ikke hjertet av stemmen hennes. Oppføringer ble kun publisert i 2010.

Men dikterens stemme lyder mens det er hans dikt. Han er fortsatt hos oss.

Redhead og morsom datter Bayekaya hans, jeg er en løs, natt lullaby å sove,

Fra det fallskjermhjulet droppet tårnet den eneste drømmen, under Windows Pegs en blå himmelparaply.

Brøt ut i himmelen stjernene, stråler i alle ender; Sokolita vandrer i reirene, og i Skvortsaens referanser.

Star om natten, fugl natt sakte Berge jeg: "Hvem er du, datteren min, datter, rød, er du min?

Du vil være en paratrooper, fly til å fly: himmelen er lav, stjernene er nært, for å gryte en hånd!

En hvit silke vil åpne over den grønne rundt verden, sier Marshal Voroshilov: "That'sked, bra!"

Gamle Marshal Voroshilov vil si: "Vel, vi vil vite: Jeg bestemte meg for å sende deg til hovedslaget."

Og du vil komme veldig stolt, gråte: "Mamma, se! Golden vakker rekkefølge, akkurat solen, på brystet ... "

Min falk, fallskjerm, søvn ... Har ikke en hump ... Tid til å sove ... Himmelen er lav, stjernene er nært, for å gryte en hånd ...

Olga spurte ofte om ulykken av krig og aldri om hennes personlige problemer, det samme, kanskje store. Hun klaget:

Det er nødvendig å kjenne "livet til folket", men min, mitt bitter og utgående liv - det betyr også noe!

Så. Så mye!

... Jeg bryr meg ikke om mine fiender av mine fiender, slik at de i falske tårer kunne velge. Det er fortsatt ikke en krok, som vil henge. Ikke kjøpt. Ikke gravd malm fra bakken. Jeg vil stå over livets livløs, over frykten for henne, over jernstoppet ... Jeg vet om mange ting. Jeg husker. Jeg våger. Jeg står også noe forferdelig ...