Wanneer een man ziek is, moet zijn vrouw haar leven radicaal en voor altijd opnieuw opbouwen. Oké, niet voor altijd, maar althans voor een hele week (of hoeveel geldt griep?). Eigenlijk is de hoofdregel hier één ding: maak een bedroefd gezicht zonder vijf minuten weduwe en niet te hard lachen. Maar het is moeilijk omdat mannen hierover ziek zijn:
Potache alsjeblieft. Uitgesproken in een zwakke stem, zoals echter een andere zin. Hij heeft een temperatuur en je hebt een haardroger. En stofzuiger. En mixer. En wasmachine. In het afgelopen leven was je Thomazo Torquemead of de Naamloze Chinese Meester van Bloody Affairs, die samengesteld om het gebrek aan slaap en vrede te martelen. Kan ik een zandbody hebben? Dit is misschien wel het laatste zandlichaam in zijn leven, dus je moet het proberen. Pitch? Nee, hij wil niet zeggen, zet de zandbrak hier en doe hier niet, ik heb een tankkolom op de rechterflank. CORRE Your Pad. Gewoon zorgvuldig, ik ben zo fragiel. Schakel het sportkanaal in. Dit is het enige dat helpt om het te verwarmen. Je moet in slaap vallen onder het sportkanaal, word wakker voor een sportkanaal en val dan weer in slaap (ja, onder het sportkanaal). Een duidelijke naleving van deze cyclus geeft een kleine kans dat ik nog steeds beter en weer zal, ik zal de zon zien. "38.5". Hij schrijft op Facebook. En de komende drie dagen met het trieste en enigszins verwijderd van deze zondige vrede met een glimlach Laikat: "Krijg hetero, Bro!" En "vasthouden, alles komt goed!". Neem seks met mij mee. Wie zei dat ik een ebol heb? Ik zei? Nou, oké, het doet nog steeds, Ebola is bijna geen indigestie, eerlijk woord. Waar ga je heen? Welk werk, welke winkel, welke ouders?! Denk zelfs niet. Plotseling gebeurt er iets, ikzelf geen ambulance, en dan bel je jezelf mijn hele leven. Ik kan het niet toestaan om te gebeuren, thuis te zitten. En breng een andere zandbrak. Ik weet het niet. Universele reactie op elke vraag van het universum. Wil je een zeemeeuw? Ik weet het niet. Misschien melk om op te warmen? Ik weet het niet. Nou, wie weet? Ja, ik weet het niet, wie weet, ongetwijfeld. Vraag het verhelderen van vragen aan een zieke man is zinloos en wreed. Imperatieven zijn de juiste keuze: meenemen melk en bestelling: "PEY". En let niet op de mute-verwijt in gedoemde ogen. Ik ben een monument voor mezelf ... Alsof de man zegt, het opzetten van de bank in de woonkamer. De crucible vrouw wordt meestal in de hoek verstopt en probeert te verbergen, om anderen niet te storen. Mannen zijn ziek met smaak en met uitlijning. Ze vallen in het midden van de kamer, luid niezen 12 keer, vertellen de buren over het optreden van de middag, en gooien de ruimte om hen heen met papier zakdoeken, zodat het mooi was, zoals een kerstboom en confetti. Ik wil niet. In principe wil hij niets. Maar medicijnen zijn vooral. Geneesmiddelenmens zullen gebruiken, alleen het licht zien aan het einde van de tunnel. Dat is, aan het einde van de ziekte en het maken van een heel groot gunst. Gelukkig handelen medicijnen voor mannen heel goed - tegen de tijd dat je ziek wordt van hem, zal hij de service met succes afwijzen.