Einföld hvítrússneska-American Guy Kolya Sulima segir hvað brimbrettabrunin lítur út. Það virðist mest af öllu fyrir ást.
Wetsuit Ég keypti án þess að passa þegar við keyrðum um borgina í leit að húsgögnum. Hann kostaði mig til þrjátíu. Ég get samt ekki trúað því að það kom upp, eftir allt, kaup á blaut-vingjarnlegur - hræðileg ávöxtur: Ímyndaðu þér að þú þurfir þrjá eða fjórum sinnum til að fá einhvern í loka, heitt rass. Og þá komast út út.
Í viðbót við stígvél og búninginn, ég er enn með húfu með stuttum hjálmgríma líka frá penorezine. Hún skilur aðeins hluta af andliti: augu, augabrúnir, nef og munni, allt vel í kringum jaðarinn svo að ég sé eins og Crucian. En í það heitt.
Auðvitað, stjórnin. Lengi í eitt og hálft og þétt barinn. Hún lánaði samstarfsmanni sínum, sem heitir María, og hún fór frá fyrrverandi eiginmanni sínum, sem er nú í fangelsi, í Sacramento. Þrátt fyrir fangelsi og sakramento, þar sem það eru tveir ríður til hafsins, kallaði hann Maríu og sagði að hann myndi taka stjórnina við fyrsta tækifæri. Alvöru áhugamaður.
Serf hefur snúruna, kallað "taumur". Það er fastur við ökkla textíl Velcro, þannig að stjórnin syndir ekki, ef bylgja ykkar einhvers staðar er elbowed - það gerist stöðugt. Stjórnin verður að vera smurður vax til að ekki sleppa. Vax er seld með umferð þvottavél eins og sápu. Frægasta er kallað "kynlíf vax" og ég skil hvers vegna.
Stjórnin er svipuð konu: Þó að þú keyrir það í hafið, klæðir hún þér á hverjum snúa og kemur í veg fyrir fréttirnar, þá verður þú að faðma hana einn og hálftíma og hún er að afrita þig með óþægilegum samtök.
Hætta aðeins einn - Finndu jafnvægið. Nokkuð flýtir, óvissa eða læti - stökkva saltvatni. Eftir fyrstu, misheppnað, reynir þú að róa þig og byrja að taka Zen brimbrettabrun. Hann er að það er ómögulegt að læti. Bara drepur ánægju. Og það er að þú gefur hafið tappa þig. Slökktu á hugsunum um útiheiminn, eins og það væri í geimnum eða í móðurkviði. Að fara í sérstakt hylki þar sem hugsanir ná ekki rafmagnsstöðvum, viðskiptaáætlun og hrun samleitni.
Ég stóð upp á 5,45 að morgni. Mig langar að komast í "Fourth Mile Beach" um helming sjöunda - það ætti að vera minni ofgnótt. Á öðrum dögum vakna ég um hálfa níunda. Þegar sál mín kemur loksins að líkamanum, dragðu andlitið og augabrúnir, buxur og hettu. Ég lít út eins og borgari í þeim. Og í dag skríða inn í wetsuit gegnum þröngt holu, þar sem það virðist, það er ekki framhjá jafnvel höfuð, en það er kraftaverk strekkt og hér er ég nú þegar líkur við líkanið frá tímaritinu fyrir latex perverts.
Morgunn er hinn réttur tími fyrir wetsuit, um morguninn er ég enn í formi manns. Ég breyti strigaskór á fótbolta Bosu, grípa gúmmíhúfu, hanska og vélmenni og efni þau í svörtum poka fyrir sorp, handklæði og vax eru að fljúga þar. Stjórnin er í geymslunni, samlokið milli veggsins og þvottavélarinnar, sem allegory af frjálsum anda í ljóninu.
Fimm mínútur á Kabarovo-þjóðveginum, tíu mínútur á Mishn Street á hraða afköstum og fimm mínútur á þjóðveginum 1, eru reitir af salati og hvítvökva ræma brimbrettabrunsins. Sólin hækkar úr mínútu í mínútu. Til vinstri við bláa lagðar bæjarhús, þetta er merki: næsta snúa er mín.
Bílastæði nálægt slóðinni sem fer upp. Hafið er náð hér með köldu fingrum. Grass í dögg, gola rúlla, eins og Shilo, tveir Ford Pickup krakkar teygja búningana og klút úr kuldanum. Þeir hafa ruglað saman hár og minntist á svefnpláss.
"Hvað eru verk, bróðir," spyr maður vélrænt.
"Allt er gamall," Dude, "svarar ég, og við höldum áfram hvert og eitt."
Ég draga vélmenni, draga úr sirf og ég nudda það frá sálinni með vaxi. Stjórnin flýgur í grasið; Ég setti hanskar í hjálminn og lokar bílnum. Slík lykill í föt, nálægt ökklinum til að missa ekki. Með Blackboard undir handlegg og hjálm í hendi hans fer ég eftir leiðinni til hafsins.
Sólin rís upp. Morgunn flýgur eins og áfengis. Vegurinn fer niður á ströndina, á hægri önd tjörn og beytails. Sandur í Santa Cruz er minni manus og kemst alls staðar eins og plága. Ocean hefur unwriting útlit.
Á fjórða mílu alltaf veifa. Fyrir ketilinn virðist mér þetta er ekki góðasta staðurinn. Í vatni eru nú þegar sýnilegar snúningar, þakið gúmmíi. Alltaf þegar þú ákveður að ríða, munt þú alltaf eiga fyrirtæki. Það virðist sem ég vakna klukkan þrjú á morgnana með fullt tungl og komast í fjórða mílu, þrír fjórir munu líklega á stjórnum í svefnpokum, svo sem ekki að missa af stað.
Í dag, á sex þrjátíu, er nú þegar átta í vatni, og þeir eru ekki ánægðir með mig yfirleitt. Surfers vernda yfirráðasvæði eins og skunks - þar til þú sanna hollustu þína, verður þú mowed og pyndingum með hverju krossi. Þolinmæði.
Ég fer á hné mitt og dreifir núðlum af laminaria. Ice Water seeps í vélmenni, eins og þjófur, og fær að lykkjunni. Fyrsta bylgjan ýtir í magann, hitt er að gefa til vinstri hliðar, reyna að embroider úr höndum Sirf. Við kasta borð á vatnið, flýta og hægja á því, nú er nauðsynlegt að sjaldgæft hraðar að sleppa með brim, knýja niður til að fletta út hita.
Ég tek upp fæturna mína svo að ekki hanga út í vatnið og skrap, borð rúlla í gegnum greiða og slaps the bylgja á bakinu. Aðalatriðið er að vera örlítið á hliðinni, nálægt upphaf bylgjunnar. Allar bestu staðirnir eru nú þegar þátt í staðbundnum, aldrei í heiminum sem þeir munu ekki sofna.
Ég sit á borðinu, vatnið fyllti búninginn innan frá og er hægt að hita með hita líkamans. Ég sé hvernig tveggja metra bylgju lyftir svörtum líkama, tveir mashed hendur, orðið Mill - vængi, einn er óæðri og snýr. Annað augnablik stökk á Sirf og leggur snúið til hægri og niður, felur í sér annað frá tegundum, en strax birtist á hálsinum. Vatns ryk flýgur í andlit hans, spenntur, eins og skurðlæknir.
Á bak við bylgjuna lítur út eins og hræðilegt en fyrir framan, gríðarlega gagnsæ vör, nær yfir svörtu skuggamynd, en í hvert skipti sem maður vistar kraftaverk, eins og hvaljón. Brimbrettabrunið ýtir mér ómögulega við ströndina sem unloved sonur. Fallið á borðinu og roða þar, þar sem bylgjan er brotin út úr deyjandi köldu vatni.
Ég er að bíða eftir þeim sem mun hækka mig, en mun ekki ná til. Bylgjan vex, ég jafnvægi, situr í andliti hennar, beygði verulega í eitt hundrað og áttatíu, fallið á plastið og mjólk sem er andi með höndum og fótum. Tilfinning barna um Chase fangar mig algjörlega: eins og ég keyrir frá fundið skrímslið, kæfa á ótta og hlátri á sama tíma, ekki að vita hvað á bakið mitt. Bylgja í Vmig kastar upp borðinu. Ég ýtir hendurnar og farðu upp á einum hné, vatnið er fullt af mér fyrir kraga, eins og köttur, hræðileg viðleitni sem ég klifra og jafnvægi, það virðist sem ég fer í burtu frá gleði.
Í morgun verður mun öðruvísi. Þrisvar sinnum mun ég sleppa úr borðinu og mun ná tvisvar. Þegar það gerist þarftu að snúa inn í fósturvísa og vona að þú slær ekki tennurnar eða mun ekki slá á klettinum.
Líkami minn, minna pea, prjóna, flýgur í vatni, þá teygir tauminn, og borðið dregur mig fyrir ökkla, eins og hundur. Ég kemst og horfa á, hvort næstu bylgja er langt frá. Í maga hálf lítra saltað vatn, í eyrum hringingarinnar. Ég gaf mér á tennurnar mínar kné.
An klukkustund seinna fór ég út úr vatni, finnst mér cosmonaut aftur frá sporbrautinni. Eyðilagt, mitti borð í bílinn. Til að létta föt eru tíu mínútur til að rífa gúmmí með skrýtnum fingrum, ís, eins og pasta úr kæli.
Stjórnin rís á milli veggsins og þvottavélarinnar. Föt, vélmenni, hanska og hettuna hanga á baðherberginu þar til þau eru sauma. Ég standa undir vatni af vatni og fannst hvernig fingur mínar meiða, þar sem blóðið kemur aftur.
Þetta er sérstakt konar hamingju. Þetta er sá tími þegar þú þarft ekki að hugsa um neitt nema - þessi bylgja eða næst? Tími disheveled af alheiminum. Þetta atriði hreinsar þig ekki verra bjúg. Sá sem að minnsta kosti í lífi sínu stóð á borðinu, mun aldrei vera það sama - hann hefur sitt eigið haf, skjól, alheims. Þar er hann að bíða og elskaði.
Texti Höfundur: Kohl Sulima