Olga Berggolts. Rödd víggóður Leningrad

"Enginn er gleymdur og ekkert er gleymt," Þetta er rödd hennar. Röddin sem var send á snjóþakinn götum borgarinnar, sem skilið af hungri, kulda og tilfinningum óumflýjanlegrar ógæfu. Rödd Leningrad sjálfur. Rödd Olga Bergolz.

Silent og blíður á góða ljósa með gagnsæjum augum - hver hefði talið að það gæti verið svo margar styrkur í því? Olga flutti blokkunina, og oftast minntist við það. En jafnvel blokkunin var ekki stærsta martröðin, stærsta ógæfu í lífi sínu. Og hún gat lifað, og hún gat búið til.

Olga fæddist í fjölskyldu skurðlækniskennara þýskra blóðs árið 1910. Þetta þýðir að þegar hún varð 4, byrjaði stríðið. Stríðið var skipt út fyrir byltingu, byltingu - nýtt stríð, borgaraleg. Það hefur komið það sem virtist friður, og frá hæð sögunnar virtist það vera fóðrað á milli stríðs. Ljóð fimmtán ára Olga var birt í Leninist Sparks Newspaper, sagan er í tímaritinu "Red Tie". Olga hitti fyrstu eiginmann sinn, lærði við Philfak í Háskólanum í Leningrad. Velgreindi með eiginmanni sínum: lífið. Strax giftist aftur: og þetta er lífið. Byrjaðu að birta í tímaritinu "Chizh". Guð fæddi dætur IRU og Maya.

Árið 1933 dó yngri dóttir Olga, átti ára gamall Maya. Frá veikindum. Árið 1936 dó eldri dóttirin, átta ára gamall IRA. Frá hjartagalla. Árið 1938 var fyrsti maðurinn skotinn og Olga sjálfur var handtekinn. Eftir grimmilega yfirheyrslu, lést ófætt dóttir Olga. Ég hafði ekkert nafn. Ásökunin sem Olga var handtekinn var viðurkenndur sem falskur, og hún var gefin út. Hún hafði ekki lengur aðra dætur. Aldrei.

Ári síðar skrifaði hún í leynilegum dagbók sinni:

Tilfinningin um fangelsi er nú, eftir fimm mánuði mun, koma upp í mér skarpari en í fyrstu eftir frelsun. Ekki aðeins finnst mér, ég lykti þessari miklum lykt af ganginum úr fangelsi í stórum húsi, lyktin af fiski, raka, lauk, knattspyrnu á stigann, en einnig blandað ríki ... dæmdur, vonleysi, með Hverjir voru fyrirspurnir ... afhent sálina, hvíldi í henni stinkandi fingur, spillt í henni, Gadil, þá hoppaði hana aftur og segðu: "Lifðu"

Og ég þurfti að lifa. Olga batna í Samband rithöfunda, gekk til liðs við aðila, unnið. Hún dregur bókstaflega á þetta ljós, aftur, eiginmaður, Nikolai Molchanov. Án ást hans, myndi hún hverfa. Þá gerðist hann 1941. Stríð. Og strax - blokkun. Maðurinn minn var ekki lengur í kring, hann fór að framan. Nú dró Olga Leningrad á sjálfan sig, eins og Nikolai dreginn fyrir Olga. Þrátt fyrir rólega, viðkvæma rödd var hún tekin til að vinna fyrir Leningrad útvarp. Hún las innfæddur og elskaða borg ljóðanna. Hún hvatti hann, huggaði, hellti styrk sinn í hann. Litla konan sem nefnd var úr dystrophy, höfundur barnabækur, varð skyndilega tákn um viðnám Leningraders. Það er sagt að Hitler talaði hana persónulega óvini, ásamt Ilya Ehredburg. Og Nikolai Molchanov dó. Árið 1942.

Helvíti endaði ekki með stríði. Hann varð bara rólegri. Olga var vinir með Akhmatova; Olga skrifaði bókina "segir Leningrad," þar sem það var, eins og það kom í ljós, er of heiðarlegt, of mikið. Olga var uppsögn. Hún varð óþarfi. Árið 1948 dó faðir hennar.

Falleg. Hæfileikaríkur. Sterkur. Allar íhlutir til að verða hamingjusöm. Allt nema saga sjálft. Olga Berggolts byrjaði að drekka, og enginn mun snúa við tungu sinni til að semja það í henni. Kannski mun hún alveg hverfa. En hún hafði of mikið líf inni, og hún bjó. Reyndi að laga sig, skrifa réttu hlutina, réttar ljóðin. Ég skipaði lofsöngum til dauða Stalíns. (Og það var á móti henni, og þá er nei nei, nei, láttu það í sektarkröfu).

Þíða hjálpaði henni. Aftur byrjaði að prenta mikið. Hún fékk viðurkenningu sem var verðugur, hún hlaut. Og hún bjó ekki svo lítið, lést árið 1975. Dagbækur hennar voru strax flokkuð og send til Spetcran. Aftur, einhver var ekki hjarta rödd hennar. Færslur voru birtar aðeins árið 2010.

En rödd skáldsins hljómar á meðan þau eru ljóð hans. Hann er enn hjá okkur.

The Redhead og Funny dóttir Bayekaya hans, ég er laus, nótt lullaby að sofa,

Frá fallhlífinni nærliggjandi turn lækkaði eina drauminn, undir Windows Pegs bláum himni regnhlíf.

Braust út í himin stjörnum, geislum í öllum endum; Sokolita reika í hreiðrum, og í viðmiðunum í Skvortsa.

Star á kvöldin, Bird Night Birge ég: "Hver ert þú, dóttir mín, dóttir, rauður, ertu minn?

Þú verður að vera paratrooper, fljúga til að fljúga: himinninn er lágur, stjörnurnar eru nálægt, til að dögun hendi!

A hvítur silki mun opna yfir græna umferð heiminn, segir Marshal Voroshilov: "Það sem er, gott!"

Gamla Marshal Voroshilov mun segja: "Jæja, við munum vita: Ég ákvað að senda þér til helstu bardaga."

Og þú munt koma mjög stoltur, gráta: "Mamma, líta! Golden Beautiful Order, nákvæmlega sólin, á brjósti ... "

Falcon minn, fallhlíf, sofa ... Ekki með hump ... Tími til að sofa ... Himinninn er lágur, stjörnurnar eru nálægt, til að dögun hendi ...

Olga spurði oft um ógæfu stríðsins og aldrei um persónulega vandræði hennar, það sama, kannski mikið. Hún kvartaði:

Það er nauðsynlegt að vita "líf fólksins", en mitt, bitur og útleið líf - það þýðir líka eitthvað!

Svo Svo mikið!

... Ég mun ekki sama óvini óvina minna, svo að í falskum tárum gætu þeir valið. Það er enn ekki krók, sem mun hanga. Ekki keypt. Ekki grafið málmgrýti frá jörðinni. Ég mun standa yfir líf botnlausa, yfir ótta við hana, yfir járnstöðva ... Ég veit um margt. Ég man. Ég mana. Ég stend líka eitthvað hræðilegt ...