Un simple tipo bielorruso-americano Kolya Sulima conta o que parece o surf. Parece máis de todo por amor.
Wetsuit que compras sen encaixar cando diriximos pola cidade en busca de mobles. Custoume a trinta. Aínda non podo crer que xurdiu, despois de todo, a compra dun froito húmido: unha terrible froita: imaxina que necesitas tres ou catro veces para que alguén estea preto e quente. E despois saír.
Ademais do arranque e traxe, aínda teño un sombreiro cunha pequena visera, de penezine. Deixa unha parte aberta só da cara: ollos, cellas, nariz e boca, todo ben ao redor do perímetro para que pareza un crucio. Pero nela cálido.
Por suposto, o taboleiro. Longo dun e medio e firmemente golpeado. Ela prestou ao seu colega chamado María, e deixou ao seu ex marido, que está agora en prisión, en Sacramento. A pesar da prisión e Sacramento, desde onde hai dous paseos ao océano, chamou a María e dixo que levaría o taboleiro na primeira oportunidade. Entusiasta real.
SERF ten un cordón, chamado "Leash". Está fixado no velcro téxtil do nocello, de xeito que o taboleiro non nadar, se a onda de ti nalgún lugar é elbowed - ocorre constantemente. A tarxeta debe ser a cera lubricada para non escorregar. A cera véndese por arandelas redondas como xabón. O máis famoso chámase "cera sexual" e entendo por que.
O taboleiro é similar a unha muller: mentres conduce ao océano, ela se aferra a ti en cada xiro, impedindo a noticia, entón o abrazará firmemente a unha hora e media e ela está a despexar con calquera incómodo movemento.
Saia só unha - atopar o equilibrio. Lixeramente apresurado, incerteza ou pánico - Espolvoreo auga salgada. Despois do primeiro, sen éxito, intenta calmar e comezar a tomar Zen Surfing. É que é imposible fuxir. Só mata o pracer. E é que dás ao océano gravado. Apague os pensamentos sobre o mundo ao aire libre, coma se houbese no espazo ou no útero maternal. Indo a unha cápsula especial onde os pensamentos non alcanzan as estacións eléctricas, a planificación empresarial eo colapso da converxencia.
Levántome ás 5.45 da mañá. Quero chegar á "Cuarta Mile Beach" á metade do sétimo - debería haber máis pequeno surfista. Noutros días esperto aproximadamente a metade do noveno. Cando a miña alma finalmente chega ao corpo, tirando a cara e as cellas, pantalóns e gorras. Paréceme un cidadán neles. E hoxe arrastrándose no canteiro a través dun buraco estreito, onde, ao parecer, non pasa nin unha cabeza, pero é milagrosamente estirado e aquí xa son similar ao modelo da revista para pervertidos de látex.
A mañá é o momento máis adecuado para o trampa, pola mañá aínda teño a forma dunha persoa. Cambio as zapatillas de deporte na perna de Bosu, colle un sombreiro de goma, guantes e bots e cómpranos nunha bolsa negra para lixo, a toalla e a cera están voando alí. O taboleiro está na sala de almacenamento, entre a parede ea lavadora, como a alegoría do espírito libre no vicio da vida.
Cinco minutos en Kabarovo-Highway, dez minutos en Mishn Street a unha velocidade de catatal e cinco minutos na estrada número 1, hai campos de leituga e unha franxa de whitewash do surf. O sol subirá de minuto a minuto. Á esquerda das casas de acabado azul colocado, este é un sinal: o seguinte turno é meu.
Aparcadoiro preto do camiño deixando-se. O océano é alcanzado aquí con dedos fríos. Herba en orballo, brisa rolando, como Shilo, dous tipos de recollida Ford estiran os traxes e os panos do frío. Eles confundiron o pelo e recordáronse da cara de durmir.
"Cales son as obras, o irmán", pregunta mecánicamente.
"Todo é vello," tío ", respondo, e seguimos todos."
Tire os bots, saquei o SIRF e fregoo da alma con cera. O taboleiro voa na herba; Puxen as luvas no casco e peche o coche. Tal clave nun traxe, preto do nocello para non perder. Cun pizarra baixo o brazo e o casco na man, vou ao longo do camiño cara ao océano.
O sol sobe. Morning voa como a euforia alcohólica. A estrada baixa á praia, na lagoa de pato dereito e beytails. A area en Santa Cruz é unha manus máis pequena e penetra en todas partes como unha peste. O océano ten unha aparencia de escritura.
Na cuarta milla sempre onda. Para a chaleira, paréceme que este non é o lugar máis bo. No auga xa hai xiros visibles, cubertos de goma. Sempre que decida montar, sempre terá unha empresa. Parece que eu esperto ás tres da mañá cunha lúa chea e chegar á cuarta milla, tres-catro probablemente nos placas de bolsas de durmir, para non perder o lugar.
Hoxe, ás seis e trinta, xa hai oito no auga e non me están felices. Os surfistas protexen o territorio como skunks, ata que probes a túa lealdade, cortarás e tortura con cada cruz. Paciencia.
Eu vou ao meu xeonllo, estendendo a fideos de Laminaria. O xeo de auga pegue en bots, como un ladrón e chega á virilha. A primeira onda empuxa ao estómago, o outro está infundindo ao lado esquerdo, tratando de bordar das mans do SIRF. Lanzamos un taboleiro sobre a auga, acelera e desaceleramos sobre el, agora é necesario que sexa máis rápido que se deslice cun surf, batendo para saír da febre.
Eu collo as miñas pernas para non saír na auga e raspar, o taboleiro roda a través do pente e golpea a onda na parte de atrás. O principal é quedar un pouco ao lado, preto do inicio da onda. Todos os mellores lugares xa están implicados no lugar, nunca no mundo non estarán durmidos.
Síntome no taboleiro, a auga encheu o traxe desde o interior e lentamente quéntase coa calor do corpo. Vexo como unha onda de dous metros levanta corpos negros, dúas mans puré, a palabra Mill - Wings, unha é inferior e xira. O segundo momento salta sobre o SIRF e pon a quenda cara á dereita e cara abaixo, escondéndose por un segundo da especie, pero inmediatamente aparece na crista. O po de auga voa no seu rostro, tenso, como un cirurxián.
Detrás da onda atópase moi terrible que na fronte, o seu enorme beizo transparente abarca unha silueta negra, pero cada vez que un home salva milagrosamente, como un ión ballena. O surf imperceptiblemente me empurra á beira como un fillo non amado. Caer no taboleiro e rematar alí, onde a onda está dobrada fóra da auga moribunda.
Estou esperando o que me levantará, pero non cubrirá. A onda crece, estou equilibrada, sentada ao rostro, volvendo drasticamente por cen e oitenta, cae sobre o plástico e o leite que hai un espírito con mans e pernas. A sensación de persecución dos nenos captúrase enteiramente: coma se fose do monstro inventado, asfixiando o medo e a risa ao mesmo tempo, sen saber que ás miñas costas. A onda na VMIG arroxa o taboleiro. Estou a empuxar as mans e levantarse nun xeonllo, a auga está chea de min por un colar, como un gato, un esforzo terrible que subir e equilibrar, parece que me vou a afastar.
Esta mañá será moi diferente. Tres veces vou caer do taboleiro e cubrirá dúas veces. Cando isto ocorre, ten que converterse nun brote do embrión e esperamos que non gañe os dentes ou non alcanzará o fondo rocoso.
O meu corpo, menos guisante, tricô, voa no auga, entón estende a correa, eo taboleiro me tira para o nocello, como un can. Emerge e ver, se a seguinte onda está lonxe de. No estómago de auga salgada de medio litro, nos oídos do timbre. Eu me dei nos meus dentes de xeonllos.
Unha hora máis tarde, saio do auga, sentínme un cosmonauta devolto da órbita. Tapa de araña e arrasada ao coche. Para aliviar un traxe, hai dez minutos para rasgar unha goma con dedos estraños, xeo, como a pasta do frigorífico.
O taboleiro sobe entre a parede ea lavadora. Traxe, bots, luvas e cap colátase no baño ata que estean cosidos. Estou baixo un chorro de auga e sentín como os meus dedos feriron, no que o sangue volve.
Este é un tipo especial de felicidade. Este é o momento en que non necesita pensar en nada, excepto - esta onda ou a continuación? Tempo desaliñado polo universo. Esta cousa limpa que non é peor enema. A persoa que polo menos na súa vida estaba de pé no taboleiro, nunca será o mesmo: ten o seu propio océano, Shelter, Cosmos. Alí está esperando e amado.
Texto Autor: Kohl Sulima