In ienfâldige Belarusian-Amerikaansk-Amerikaanske Kolya Sulima fertelt wat de surfen der útsjocht. It liket it measte fan alles foar leafde.
Wetsuit haw ik kocht sûnder te passen doe't wy de stêd rieden op syk nei meubels. Hy koste my oant tritich. Ik kin noch net leauwe dat it kaam oerein, de oankeap fan in wiete freonlik - in ferskriklike frucht: tink derom dat jo trije of fjouwer kear nedich binne om ien te krijen yn in tichtby, hot ezel. En gean dan út.
Njonken de boot- en kostúm haw ik noch in hoed mei in koarte fizier, fan penorezine. Se ferlit iepen allinich diel fan it gesicht: eagen, wynbrauwen, noas en mûle, allegear strak om 'e perimeter, sadat ik as in krúzelyk liket. Mar yn it waarm.
Fansels, it boerd. Lang yn ien en in heal en stevich slein. Se liene har kollega mei de namme Maria, en se ferliet har eardere man, dy't no yn 'e finzenis is, yn Sacramento. Nettsjinsteande de finzenis en Sacramento, wêrfan d'r twa ritten binne nei de oseaan neamde hy Maria en sei dat hy it bestjoer soe nimme by de earste kâns. Echte entûsjast.
SERF hat in kabel, neamd "riem". It is fêst oan 'e enkel textiel velcro, sadat it bestjoer net swimme, as de welle fan jo earne ellewed is - it bart konstant. It bestjoer moat smerige waaksen wurde om te slipjen. Wax wurdt ferkocht troch rûn waskers lykas seep. De meast ferneamde hjit "sekswas" en ik begryp wêrom.
It bestjoer is gelyk oan in frou: wylst jo it nei de oseaan ride, hâldt se oan jo op elke beurt, foarkomt har ien en in heale oere, en se is om jo mei elke onhandich te dumpen beweging.
Útgean allinich ien - Fyn it lykwicht. In bytsje hastich, ûnwissens as panyk - springt sâlt wetter. Nei it earste, net slagge, besiket jo kalm te meitsjen en te begjinnen te nimmen surfen. Hy is dat it ûnmooglik is om te fuss. Deadet gewoan wille. En it is dat jo de oseaan jouwe om josels te tapassen. Skeakelje de gedachten oer de bûtenwrâld út, as wie d'r yn 'e romte as yn' e Maternal mei mem as yn 'e mem. Gean nei in spesjale kapsel wêr't gedachten de elektryske stasjons net berikke, bedriuwen planning en kollum fan konverginsje.
Ik kom om 5,45 oere op. Ik wol troch de helte fan 'e Sânde "Fourth Mile Beach" komme. Der soe lytser Surfer wêze moatte. Op oare dagen wurd ik sawat de helte fan 'e njoggende wekker. Doe't myn siel einlings nei it lichem krijt, lûkt it gesicht en wenkbrauwen, broek en kapje. Ik sjoch út as in boarger yn har. En hjoed krûpt yn 'e Wetsuit troch in smel gat, wêr liket it, it giet net, sels in holle, mar it is wûnderlik út it model fan it tydskrift foar Latex Perverts.
Moarns is de wichtichste tiid foar Wetsuit, moarns haw ik noch de foarm fan in persoan. Ik ferskowe de sneakers op 'e skonk fan' e bosu, pak in rubberen hoed, handschoenen en bots en stuff se yn in swarte tas foar jiskefet, it doek en wax fleane dêr fleane. It bestjoer is yn 'e opslachromte, sânde tusken de muorre en de waskmasine, as de allegory fan' e frije geast yn 'e vice fan it libben.
Fiif minuten op Kabarovo-Highway, tsien minuten op Mishn Street op in snelheid fan in katatal, en fiif minuten op it rykswei nûmer 1 binne d'r fjilden fan sla en in whitewash stripe fan 'e surf. De sinne sil opstean fanút minút oant minút. Links fan 'e blauwe lein pleatshuzen is dit in teken: de folgjende beurt is mines.
Parkeare by it paad dat fuort is. De oseaan wurdt hjir berikt mei kâlde fingers. Gers yn dauwe, breef rôlje, lykas shilo, twa ford pickup-jongens streken de kostúms en doeken út 'e kjeld. Se hawwe hier betize en ûnthâlden fan it sliepende gesicht.
"Wat binne de wurken, broer," freget ien meganysk.
"Alles is âld," Dude, "Ik antwurdzje, en wy trochgean elk."
Ik lûk de bots, lûk de sirf út en ik wrijven it út 'e siel mei waaks. It bestjoer fljocht yn it gers; Ik set de handschoenen yn 'e helm en slút de auto. Sa'n kaai yn in pak, by de ankel om net te ferliezen. Mei in swartdorder ûnder de earm en helm yn 'e hân gean ik lâns it paad nei de oseaan.
De sinne komt op. Moarns fljocht as alkoholist euforie. De dyk giet nei it strân del, oan 'e rjochtere duck-fiver en beytails. Sân yn Santa Cruz is in lytsere manus en penetreart oeral as in pest. De oseaan hat in unwriting-uterlik.
Op 'e fjirde mile welle altyd. Foar de ketel liket it my dit is net it moaiste plak. Yn it wetter binne d'r al sichtbere spins, bedekt mei rubber. As jo beslute om te riden, sille jo altyd in bedriuw hawwe. It liket derop dat ik moarns om trije oere wekker bin mei in folle moanne en kom nei de fjirde kilometer, trije-fjouwer sil wierskynlik op 'e boerden yn sliepsekken, om it plak net te missen.
Hjoed is d'r om seis tritich al in acht yn it wetter, en se binne my heulendal net bliid. Surfers beskermje it territoarium as skunks - oant jo jo loyaliteit bewize, sille jo wurde maaid en marteling mei elk krús. Geduld.
Ik gean op myn knibbel, ferspriede noedels fan Laminaria. Ice Water Seps yn bots, lykas in dief, en krijt by de liif. De earste welle drukt yn 'e mage, de oare is ynfilsk oan' e lofterkant, besykje te ûntbrekken oan bordier fan 'e hannen fan' e siri. Wy smite in boerd op it wetter, fersnelle en fertrage derop, no is it nedich om rapper te seldsum te sielen om te slipjen om te slipjen, nei ûnderen om de koarts te slipjen.
Ik helje myn skonken op om te hingjen om net yn it wetter te hingjen, en skrapjen, rôlet it bestjoer troch de kam en slacht de weach op 'e rêch. It wichtichste is om wat oan 'e kant te bliuwen, tichtby it begjin fan' e welle. Al de bêste plakken binne al dwaande mei pleatslik, nea yn 'e wrâld sille se net sliepe.
Ik sit op it boerd, it wetter folde it kostúm fan 'e binnenkant en wurdt stadichoan waarmd troch de hjittens fan it lichem. Ik sjoch hoe't in twa-meter-wreed lifts hat swarte lichems, twa mûzen hannen, it wurdmûne - wjukken, ien is ynferieur en draait. It twadde momint springt op 'e Sirf en leit de beurt nei rjochts en ûnder, ferbergje, ferbergje foar in sekonde fan' e soarte, mar ferskynt fuortendaliks op 'e nok. Wetterstof fljocht yn syn gesicht, spanning, lykas in sjirurch.
Efter de golf sjocht fier as foaroer as foaroan, syn enoarme transparante lip beslacht in swarte silhouet, mar elke kear as in man dy't in man wûnderlik rêdt, lykas in walfisk ion. De surfes drukke my net op as de wâl as in Ûnluste soan. Falle op it boerd en roei dêr, wêr't de welle út it stjerrende kâld wetter wurdt fold.
Ik wachtsje op dejinge dy't my sil ferheegje, mar sil net dekke. De golf groeit, ik balansearje, sitten oan har gesicht, skerp om hûndert en tachtich te draaien, falle op it plestik en molke dat der in geast is mei hannen en skonken is. Bernesefoel fan 'e jage fange my folslein: As soe ik út' e útfûn monster rinne, choke op 'e eangst en tagelyk op' e eangst en laitsjen, net wite wat tsjin myn rêch. Wave yn 'e Vmig smyt it boerd op. Ik drukke jo hannen en stean op ien knibbel, it wetter is fol mei my foar in kraach, lykas in kat, ferskriklike ynspanning dy't ik klim en fynst dat ik fuortgiet fan wille.
Fan 'e moarn sil folle oars wêze. Trije kear sil ik fan it bestjoer sakje en twa kear sille dekke. As it bart, moatte jo yn in bud fan 'e embryo feroarje en hoopje dat jo jo tosken net fersloegen of de rotsige boaiem net slaan.
Myn lichem, minder fean, stricken, fljocht yn it wetter, strekt him dan de riem út, en it bestjoer lûkt my foar enkel, lykas in hûn. Ik ferskynzje en besjoch, oft de folgjende welle fier fan is. Yn 'e mage fan healaketter sâlt wetter, yn' e earen fan it ringjen. Ik joech mysels op myn tosken myn knibbels.
In oere letter gean ik út it wetter, fiel mysels dat in kosmonaut weromjûn út 'e baan. Ferwidere, tailleboerd nei de auto. Om in pak te ferminderjen, binne d'r tsien minuten om in rubber te triennen mei frjemde fingers, iis, lykas pasta út 'e kuolkast.
It bestjoer opkomt tusken de muorre en de waskmasine. Suit, bots, handschoenen en kap hingje yn 'e badkeamer oant se stitching. Ik stean ûnder in jet fan wetter en fielde hoe't myn fingers sear dogge, wêryn it bloed weromkomt.
Dit is in spesjaal soarte fan lok. Dit is de tiid dat jo net moatte neitinke om oer neat te tinken, útsein - dizze welle as folgjende? Tiid skele troch it universum. Dit ding wisket jo gjin minder enema. De persoan dy't teminsten yn syn libben op it boerd stie, sil noait itselde wêze - hy hat syn eigen oseaan, Shelter, Cosmos. Dêr wachtet hy en leaf.
Tekst auteur: Kohl Sulima