'N Eenvoudige Wit-Russiese-Amerikaanse man, Kolya Sulima, vertel hoe die navigeer lyk. Dit lyk die meeste van alles vir liefde.
Wetsuit Ek het gekoop sonder om te pas toe ons om die stad gery het op soek na meubels. Hy het my tot dertig gekos. Ek kan nog steeds nie glo dat dit die aankoop van 'n natvriendelike - 'n vreeslike vrugte het nie. Stel jou voor dat jy drie of vier keer nodig het om iemand in 'n noue, warm esel te kry. En dan uitkom.
Benewens die opstart en kostuum het ek nog 'n hoed met 'n kort visier van Penorezine. Sy laat net 'n deel van die gesig oop: oë, wenkbroue, neus en mond, almal styf om die omtrek sodat ek soos 'n krusteen lyk. Maar in dit warm.
Natuurlik, die Raad. Lank in een en 'n half en stewig geslaan. Sy het haar kollega genaamd Maria geleen, en sy het haar voormalige man verlaat, wat nou in die tronk is, in Sacramento. Ten spyte van die gevangenis en Sacramento, van waar daar twee ritte na die see is, het hy Maria genoem en gesê dat hy die direksie by die eerste geleentheid sou neem. Werklike entoesias.
Serf het 'n koord, genaamd "leiband". Dit is vasgemaak aan die enkel-tekstielvelcro, sodat die bord nie swem nie, as die golf van jou iewers elbowed is - dit gebeur voortdurend. Die Raad moet gesmeer word om nie te gly nie. Was word verkoop deur ronde wassers soos seep. Die bekendste heet "Sex Wax" en ek verstaan hoekom.
Die Raad is soortgelyk aan 'n vrou: terwyl jy dit na die see ry, klou sy op elke beurt op elke beurt, wat die nuus voorkom, dan sal jy haar een en 'n half uur stewig knuffel, en sy is om jou ongemaklik te stort beweging.
Verlaat slegs een - vind die saldo. Effens haastig, onsekerheid of paniek - sprinkel soutwater. Na die eerste, onsuksesvol, pogings wat jy kalmeer en begin om Zen navigeer te neem. Hy is dat dit onmoontlik is om op te knap. Maak net plesier dood. En dit is dat jy die see gee. Skakel die gedagtes oor die buitelugwêreld af, asof daar in die ruimte of in die moederskoot was. Gaan na 'n spesiale kapsule waar gedagtes nie die elektriese stasies, sakebeplanning en ineenstorting van konvergensie bereik nie.
Ek staan in die oggend om 5.45 op. Ek wil die helfte van die sewende by die "vierde myl strand" kry - moet kleiner surfer wees. Op ander dae word ek ongeveer die helfte van die negende wakker. Wanneer my siel uiteindelik by die liggaam kom, trek die gesig en wenkbroue, broek en pet. Ek lyk soos 'n burger in hulle. En vandag kruip in die wetsuit deur 'n smal gat, waar dit lyk, dit lyk nie, dit is nie 'n kop nie, maar dit is wonderbaarlik uitgestrek en hier is ek reeds soortgelyk aan die model van die tydskrif vir latex perverts.
Oggend is die regste tyd vir Wetsuit, in die oggend het ek nog steeds die vorm van 'n persoon. Ek skuif die skoene op die Bosu se been, gryp 'n rubberhoed, handskoene en bots en dinge in 'n swart sak vir vullis, die handdoek en was daar vlieg. Die Raad is in die stoorkamer, ingeboude tussen die muur en die wasmasjien, as die allegorie van die vrye gees in die vise van die lewe.
Vyf minute op Kabarovo-snelweg, tien minute op Mishnstraat teen 'n spoed van 'n katatale, en vyf minute op die snelweg nommer 1, is daar velde van blaarslaai en 'n witwash-strook van die branding. Die son sal van min tot minuut styg. Aan die linkerkant van die blou gelê plaashuise, is dit 'n teken: die volgende beurt is myne.
Parkering naby die pad wat oplaat. Die see word hier met koue vingers bereik. Gras in dou, briesie, soos Shilo, twee Ford-bakkie-ouens strek die kostuums en doeke uit die koue. Hulle het hare verwar en onthou van slaapplek.
"Wat is die werke, broer," vra mens meganies.
"Alles is oud," man, "antwoord ek, en ons gaan elkeen voort."
Ek trek die bots, trek die sirf uit en ek vryf dit uit die siel met was. Die bord vlieg in die gras; Ek sit die handskoene in die helm en maak die motor toe. So 'n sleutel in 'n pak, naby die enkel om nie te verloor nie. Met 'n swartbord onder die arm en helm in sy hand gaan ek langs die pad na die see.
Die son styg. Oggend vlieg soos alkoholiese euforie. Die pad gaan af na die strand, aan die regterblaardam en beytails. Sand in Santa Cruz is 'n kleiner manus en dring oral soos 'n plaag. Die see het 'n onwettige voorkoms.
Op die vierde myl beweeg altyd. Vir die ketel lyk dit vir my dit is nie die beste plek nie. In die water is daar reeds sigbare spins, bedek met rubber. Wanneer jy besluit om te ry, sal jy altyd 'n maatskappy hê. Dit lyk asof ek die oggend om drie uur met 'n volle maan wakker word en by die vierde myl kom, drie-vier sal waarskynlik op die planke in slaapsakke, om nie die plek te mis nie.
Vandag, om ses dertig, is daar reeds agt in die water, en hulle is glad nie vir my nie. Surfers beskerm die grondgebied as skunks - totdat jy jou lojaliteit bewys, sal jy met elke kruis gesny en martel. Geduld.
Ek gaan op my knie, die verspreiding van noedels van laminaria. Yswater Sleep in bots, soos 'n dief, en kry by die lies. Die eerste golf stoot in die maag, die ander is aan die linkerkant, probeer om uit die hande van die sirf te borduur. Ons gooi 'n bord op die water, versnel en vertraag daarop, nou is dit nodig om vinniger te skaars om met 'n branding te gly, af te klop om die koors uit te draai.
Ek haal my bene op om nie in die water uit te hang nie, en skraap, rol die bord deur die kam en klap die golf op die rug. Die belangrikste ding is om effens aan die kant te bly, naby die begin van die golf. Al die beste plekke is reeds besig met plaaslike, nooit in die wêreld nie, hulle sal nie aan die slaap raak nie.
Ek sit op die bord, die water het die kostuum van binne gevul en word stadig verwarm deur die hitte van die liggaam. Ek sien hoe 'n twee meter golf swart liggame lig, twee gekapte hande, die woordmolen - vlerke, een is minderwaardig en draaie. Die tweede oomblik spring op die sirf en lê die draai na regs en af, wegkruip vir 'n sekonde van die spesie, maar verskyn dadelik op die rif. Waterstof vlieg in sy gesig, gespanne, soos 'n chirurg.
Agter die golf lyk ver so verskriklik as voor, die groot deursigtige lip dek 'n swart silhoeët, maar elke keer as 'n man wonderbaarlik red, soos 'n walvisioon. Die brand wat onmerkbaar is, stoot my na die oewer as 'n ongelowige seun. Om op die bord te val en daar te roei, waar die golf uit die sterwende koue water gevou word.
Ek wag vir die een wat my sal verhoog, maar sal nie bedek nie. Die golf groei, ek balanseer, sit op haar gesig, draai skerp vir honderd en tagtig, val op die plastiek en melk dat daar 'n gees met hande en bene is. Kinders se gevoel van jaag vang my heeltemal: asof ek van die uitgevonde monster hardloop, op die vrees en lag op dieselfde tyd verstik, nie weet wat vir my rug is nie. Wave in die VMIG gooi die bord op. Ek stoot jou hande en staan op 'n knie, die water is vol van my vir 'n kraag, soos 'n kat, vreeslike poging wat ek klim en balanseer, blyk dit dat ek weg van vreugde gaan.
Vanoggend sal baie anders wees. Drie keer sal ek van die bord af val en sal twee keer dek. Wanneer dit gebeur, moet jy in 'n embrio-knop omdraai en hoop dat jy nie jou tande klop of nie die rotsbodem sal slaan nie.
My liggaam, minder ertjies, brei, vlieg in die water, strek dan die leiband, en die bord trek my vir enkel, soos 'n hond. Ek kom voor en kyk, of die volgende golf ver van is. In die maag van half liter soutwater, in die ore van die ring. Ek het my op my tande my knieë gegee.
'N Uur later gaan ek uit die water, voel myself 'n kosmonaut van die baan terug. Verwoeste, middellyfbord na die motor. Om 'n pak te verlig, is daar tien minute om 'n rubber te skeur met vreemde vingers, ys, soos pasta van die yskas.
Die bord styg tussen die muur en die wasmasjien. Pak, bots, handskoene en pet hang in die badkamer totdat hulle stik. Ek staan onder 'n straal van water en voel hoe my vingers seergemaak het, waarin die bloed terugkom.
Dit is 'n spesiale soort geluk. Dit is die tyd wanneer jy nie nodig het om iets te dink nie, behalwe - hierdie golf of volgende? Tyd word deur die heelal verwoes. Hierdie ding maak jou nie erger enema skoon nie. Die persoon wat ten minste in sy lewe op die bord staan, sal nooit dieselfde wees nie - hy het sy eie oseaan, skuiling, kosmos. Daar wag hy en geliefd.
Teks Skrywer: Kohl Sulima